+

             "Румата навсегда запомнил его таким - иссиня-бледным
             от пьянства, когда, вцепившись тонкими руками в ванты
             на палубе уходящего корабля, он звонким молодым голосом
             выкрикивал строчки своего прощального сонета
             "Как лист увядший падает на душу..."
                                                        АБС "ТББ"


Цурэн.
Какое мне дело до этой страны,
Где души - замшелы, дороги грязны;                /Где стены - замшелы...
Леса да болота, и прОсвета нет...
Но здесь я, всего-то, родился на свет...

Какое мне дело до этой страны,
Пропитой без цели, за четверть цены,
Лжеистина гаже засаленных губ.
И кто не продажен - наверное, глуп...             /А кто не..

Какое мне дело до этой страны,
Где звон до предела зажатой струны,
Где смерть - в изголовье, но медлит пока;         /..., и дыба близка;
Где пишется кровью любая строка...

Какое мне дело до этой страны,
Где сердце хмелело от каждой весны,
Наукою горькой расщедрились дни,
Ночные задворки всё память хранит...          /Ночные задворки учили любви


О, сколько страданий в болоте родном.
Мне сто оправданий найдётся потом.
И ветер попутный, и ясный маяк...
Но чувствую смутно - всё как-то не так.

                                          /Туда, где не нужен уже никому...

Живучий, беспутный цветок пустырей
Зачахнет в уюте, лишившись корней;
В спокойствии скучном тоска о былом
Царапнет мне душу увядшим листом...

Успеть бы проснуться сквозь вязкую тьму,
Успеть бы вернуться к себе самому,
Понять, подытожив сплетение дней,
Что жизни дороже и смерти сильней...

В горячие строчки всю душу вложить.
Чтоб стало      точно - не выжить, а Жить
Понять у предела последней стены -
Какое мне дело до этой страны...
              ...до нашей страны.